Poné Xica

Terminó Xica da Silva. Esa novela me tenía cansado. Tanto “sus mercedes”, “su merced” y todo eso que se decían; en vez de “te amo”, “esta merced ama a su merced” o “¿Qué dicen sus mercedes? ¿Cómo andan sus mercedes?” Y mezclaban cosas históricas con anacronismos y travestis y putos antiputos. Y la primer negra en hacer no sé qué cosa. Y el postmodernismo berreta. Las superproducciones televisivas brasileñas son como las argentinas. Se gastan toda la plata en los primeros capítulos filmados completamente en escenarios naturales y después nos quedamos en tres paredes de cartón pintado con plano-contraplano perpetuo y “cara de corte comercial”, “cara de fin de capítulo” y “cara de fin de capítulo del viernes que tenés que esperar hasta el lunes para ver qué pasa”. Y entre cara de esto y cara de lo otro, no pasa más nada hasta que termina la novela con el final ya cantado desde el primer capítulo. A veces la estiran mejor. En los Pells, tenían algunos sketchs cómicos respetables con la genia Busnelli y algunos dúos tipo Peisesteros y Euélpides versión queer de a ratos graciosos. Y hacían algunos planos secuencia que estaban lindos. Y cuando se cansaron la terminaron con el final más obvio y pedorro del mundo, como le pareció a mi padre, que se mira todas las novelas y llora en todos los finales. “Final pedorro”, dijo mi padre. Y yo le creo, porque aunque nunca coincida con él en nada, al final siempre tiene razón él, que medita mientras siembra alcauciles en surcos.